miércoles, 5 de febrero de 2014


Amarte , ya lo se.

Tiempo ,, espacio, tú.
ayer, no existe.
No vale nada ; y mi cariño,
se acrecienta en la sonrisa
de los labios que engendraste.
Tú , atemporal.. tan mia
como todo lo que amo.




lunes, 3 de febrero de 2014

OLVIDAR O MORIR,







Olvido o muerte me aconsejan
los  negros augurios de la noche,
carcel en vida es sentirte sin estar,
locura cruel besar tu ausencia,
que agrieta mis manos y mis versos,
sueño terrible y cotidiano.

Anochezco cada dia y lloro 
sobre las sombras de ti, que guardo
como un niño guarda sus cromos desgastados.
En mi mundo manda tu recuerdo hiriente,
en mis sueños la ternura de tus labios,
que nacen a mi vida para acortar
mis ultimos destellos de esperanza.
Olidar o morir,reiteran las voces del silencio,
¿olvidarte?,no concibo más infierno,
que perder la imagen de tu risa
acariciando mi presente desahuciado.



                 


Regreso del internado

La lluvia acaricia al frio de diciembre. Los cristales del autobús son una película gris claro y opaca , (una radiografía sin huesos, que el sol plateó en cualquier vertedero, en cualquier camino)impidiendo sentir la inquietante  y tenebrosa hermosura de las marismas, el Odiel es un crispado mar dentro de un rio.

Atrás queda el Conquero , atalaya primaria y ocre donde Cernuda fue amado, cabezo ancestral de cuerpos curtidos por siglos de olvido, atrás el astillero moribundo , agonizando a la sombra de la industria que fue. En "el carro" permanece , a medio constuir, un buque oxidado antes de nacer a la mar, es una aterradora presencia, "Titán siniestro" ,que custodia la triste ciudad perdida , que se nutre contra natura de ácido nítrico, azufre, cloro y triste celulosa que  secuestran despertares.

Atrás quedan las mañanas eternas, las tardes vacías y las noches de cárcel en pabellones silentes donde se almacenan juveniles sueños, furtivos placeres en habitaciones limpias y sencillas con cuatro camas y miles de dudas.

Atrás ya no cuenta, no quiero que cuente, impido que sea, aunque de nuevo será. el Pinar empezó hace un rato a mi derecha, me adentro a "lo verde"...y el autobús grita de vejez en cada curva.

Aparece el valle de almendros y dicha, Mogaya querida. Mi corazón huye por la boca y lo sostengo, le impido la huida, y se diluye amoroso por todo mi cuerpo, nostálgico y puro. Adivino mi casa, la pienso y me reconforta la lumbre perenne de la chimenea encendida, me estoy acercando a la vida.

Tengo quince años , me embarga desde hace mucho tiempo una amarga tristeza hiriente , cruel y envolvente que hace a mi dicha cautiva.

Estoy llegando a mi pueblo, Cartaya es una promesa dulce y blanca, una isla querida, una amante añorada, una suave esperanza que ejecuta en mi rostro una leve sonrisa.


Diciembre de 1982

domingo, 2 de febrero de 2014



EL AMOR SE TORNÓ EN NADA









  Sólo eres la mirada, antaño hermosa,
 que impregnò tu cuerpo de belleza.
 Alimenté, ya digo,exhausto y
deseoso un amor improcedente.
   Los cristales injustos del miedo,
 proyectan hoy como ayer,
 mi luz sobre tus sombras.
 Esculpí tu existencia a golpes
 de obsesiòn desmesurada,
 vacuo palacio en el desierto.
  Nada impulsa ya mi corazòn
hacia el sendero de tus manos,
 nada, empíricamente confirmada
 en el sosiego del olvido.
 Nada. 
 En todo caso la luz que proyecté...,
 que lánguida y temerosa regresa y
 busca mis labios amorosos y desiertos.
 Nada.
  No detesto tu ser ni tu sonrisa
, no maldigo tu vida ni tu alma,
 no suspiro ni lloro por tu ausencia
ya que sombra solo eres en mis días-
 Sombra intangible
,que acaso fuè en mi "Luz ,que Agoniza".
 Bendigo tu distancia como amè lo que no fuiste.
 Nada, màs alla de mi extraña forma de sentir.
Nada.  
  



sábado, 1 de febrero de 2014


                  POESÍA GRITO DEL ALMA

Quien plasma en un papel palabras

que reflejan pasiones y pesares,

añoranzas , anhelos o esperanzas,

sabe que son gritos que surgen indomables

del pozo más hondo, la sima más profunda,

¡ vacío en las entrañas!.

No solo es la poesía un canto a la hermosura,

al sol de primavera, al cuerpo deseado,

también es sangre enferma, puñales en el alma.

el grito irremediable, la lucha del que muere,

bramido desbordado del hombre que acorralan

la vida y su argucias , la lucha por "la nada".


Escribo para vivir



En este trance obligado,

en este páramo muerto,
en esta noche tan fría,
en esta tarde sin ti,
en esta duda infinita,
donde no siento la esencia
de la vida , que se fue
detrás de las ilusiones
por el camino perdidas.
En este yo sin estar,
en este tú sin conmigo,
en esta cruel retirada
necesito hacer poesía
y escribir para saber
que estoy vivo todavía.



                           

                                          


"POESíA"

Se nutre la poesía 
del filo de la espada,
del hacha que no cesa,
del tiempo que nos pasa.
Se alimentan los poemas,
tras larga caminata,
del son de los tambores,
del ruido de las balas.
El corazón dormido 
despierta en la batalla.
El hombre es cazador.
El Hombre muere y mata..,
y ofrece su trofeo
al dios de la metralla,
que oculta su sonrisa
detrás de las palabras